25 Jahre haben wir zusammen verbracht, kleine Bomberjacke: Du warst die perfekte Übergangsjacke – ideal für die Tage, an denen es zu kalt für die Harrington war und zu warm für die Winterjacke. Wir waren zusammen auf Demos, Konzerten und bei Fußballspielen, ich bin mit Dir zur Arbeit gefahren und im Skiurlaub Ski.

Dabei stand unsere Beziehung anfangs unter keinem guten Stern. Gleich am ersten Tag wollten ein paar Jungs Dich mir abziehen. Tagsüber hatte ich Dich im Market, einem Szeneladen in einer Seitenstraße des Berliner Ku‘damm gekauft, abends war ich mit Dir in der Alten TU-Mensa auf Deinem ersten Konzert. Als wir anschließend vom Ku‘damm nach Hause liefen (eine Dreiviertelstunde Fußmarsch, damals fuhr die U-Bahn nicht durch), umringte uns auf halber Strecke eine Horde halbstarker Prolls: Ob ich was zu kiffen hätte? – „Tut mir Leid, alles weg.“ Ob ich Zigaretten hätte? – „Klar, bitte hier …“ Dann zückte einer ein Messer: „Los, zieh die Jacke aus!“ Dummerweise scheuerten meine ebenfalls neuen, halbhohen Docs so sehr, dass ich nicht weglaufen konnte.

Zum Glück zeigte der Wortführer der Prolls, der aus einem Imbiss zu unser kleinen Unterhaltung stieß, Erbarmen: Er zog mir den Reißverschluss hoch und ließ mich gehen; mit meiner neuen Bomberjacke und den scheuernden Docs springerstiefelte ich erleichtert nach Hause.

Von meiner Mutter ließ ich mir einen „Gegen Nazis“-Aufnäher auf den linken Unterarm nähen (was Mütter alles so machen!), ein paar Jahre lang warst Du mein treuer Begleiter. Doch irgendwann wurde mir das mit dem Aufnäher ein bisschen zu heikel, Du wandertest in den Schrank und ich ersetzte Dich durch eine gefütterte grüne Cord- und eine Lederjacke.

Bis ich Dich vor ein paar Jahren plötzlich wieder entdeckte. Ich machte den Aufnäher ab – Dich konnte man tragen! Wie früher waren wir unzertrennlich, noch vor zwei Tagen fuhr ich Dich, kleine Bomberjacke, mit meiner Vespa aus, als ich plötzlich zu frieren begann: Dein Reißverschluss war kaputt gegangen, auf diese dämliche Art, bei der er sich unterhalb des Zugs wieder öffnet. Oben und unten ist er geschlossen, während in der Mitte eine Lücke klafft.
Es ist wie beim Lieblings-T-Shirt, das nach Jahren ein Loch hat; wie bei den Jeans, die nicht mehr zu flicken sind: Von geliebten Kleidungsstücken Abschied zu nehmen, ist nicht leicht! Sie können wie eine zweite Haut für uns sein, mit der wir ausdrücken, was wir sind oder wie wir gern wären; sie geben uns ein bestimmtes Gefühl (Yeah, kleine Bomberjacke!).

Natürlich stellt sich die Frage, ob ich mir eine neue holen soll – aber so schön, wie mit Dir wird es sicher nicht mehr. Vielleicht ist es Zeit für was Neues. Für eine Lederjacke mit Fell auf den Schultern zum Beispiel oder für eine Baseballjacke. Vielleicht beginne ich endlich an der Punk-Kutte zu arbeiten, von der ich so lange träume. Denn, wie schon Christian Wulff vor seinem jüngsten Brillenkauf sagte: Nur wer sich ändert, bleibt sich treu, kleine Bomberjacke. Mach es gut!

Meine Bomberjacke mit Abi